🌌 Astronomie d’Elserath

Lorsque survint l’Éclipse des Voix, tous les peuples d’Elserath entendirent le monde se rompre. Les mers se figèrent, les vents se turent, et la lumière des Djinns se dispersa dans un silence absolu. Le Chant lui-même vacilla, se défaisant fil après fil — Et nul Primordial ne vint à leur secours, car la Fracture du Ciel les avait déjà séparés du monde.

Tous virent la fin s’approcher, mais une seule osa répondre au néant. Lyr’Aenor, dernière et plus grande des Chanteuses Aelran, eleva sa voix contre le vide. Elle ne chanta pas pour conjurer la peur, mais pour recoudre la trame du réel.

Son chant fut d’abord une plainte, puis un tissage : chaque mot rallumait une fibre du monde, chaque souffle rappelait à la matière qu’elle avait existé. Les Aelran racontent que la réalité entière vibra à son rythme, et que, dans le chaos, son âme se fondit dans le Chant lui-même.

Alors, quelque chose se produisit : Le ciel s’ouvit — non par la main d’un dieu, mais par la résonance pure du Chant restauré. La voix de Lyr’Aenor devint lumière, et cette lumière monta, lente et claire, jusqu’à se fixer dans la voûte nocturne. Ainsi naquit Lyr’Aenor, la Pleureuse du Ciel, première étoile née non d’un dieu, mais d’un acte de mémoire. Elle ne fut pas créée : elle fut reconnue. Le monde, en l’entendant, grava son nom dans le ciel afin de se souvenir que le Chant pouvait se guérir lui-même.

Bien des ères plus tard, Eld’var, l’Éclair sans Ailes, se sacrifia pour briser le Chœur du Silence né de la guerre d’Astral. Elles ne se connurent jamais, mais leurs astres veillent côte à côte : Deux sacrifices séparés par les âges, deux réponses au silence — l’une pour recoudre, l’autre pour rallumer. Leur lumière conjointe forme l’Alliance des Deux Cœurs, symbole de la promesse que même sans dieux, le monde saura toujours chanter sa propre guérison.

Influence : les Aelran prient sous son éclat quand la réalité chancelle. Les Nains la vénèrent comme patronne des Réparateurs, et les Lireathi affirment que ses reflets calment les eaux du souvenir.

“Quand les dieux s’étaient tus,
Elle fit du silence un fil,
Et du fil, une étoile.”
— Cantique du Fil Retissé, Aelran

Bien après la Fracture du Ciel naquit Eld’var, Skayan des Cimes Tempétueuses. Lorsque survint la Guerre d’Astral, la folie et la démesure des forces en présence déchirèrent la trame du Chant, et le monde sombra dans un silence absolu : Le Chœur du Silence venait de naître.

Dans ce monde muet où plus rien ne chantait, Eld’var s’éleva vers la plus haute tempête. Là, au cœur d’un ciel sans voix, elle invoqua le tonnerre une dernière fois. Et bien qu’elle n’eût point d’ailes, la foudre la porta. Elle s’embrasa, devint lumière, et rendit au ciel sa voix, au monde sa respiration. Alors que son éclat s’éteignait, les Aelran, témoins du prodige, entonnèrent leur chant le plus pur afin que le ciel l’accueille. Les étoiles répondirent — et Eld’var devint flamme éternelle, scellée dans la voûte céleste, au côté de Lyr’Aenor.

“Elle n’éteignit pas la tempête —
Elle lui rendit la parole.”

Né après la Fracture du Ciel, Rokhan Fils-de-la-Cendre fut le premier à unir les clans dispersés des steppes d’Ormarr. Quand un Dragon des Cendres se leva pour effacer les Orcs, Rokhan alluma l’Ormah’Dur. Le feu vivant de son sang, et le fit brûler comme nul ne l’avait fait avant lui.

Son corps tout entier devint flamme, sa voix tonnerre. Le combat dura sept jours et sept nuits — Le ciel pleura des braises, la terre s’ouvrît, les montagnes tremblèrent.

Au matin du huitième jour, le Dragon des Cendres s’effondra, son cœur figé dans le roc, et son nom effacé du vent.

Mais Rokhan, ayant poussé la magie au-delà du possible, sentit la pierre envahir sa chair. Son dernier regard se leva vers le soleil levant, et, debout comme une tour de feu, il se changea en statue de cendre et de basalte.

Le monde entier demeura silencieux. Jamais être mortel n’avait défié un dragon, et nul n’en terrassa jamais plus après lui. Depuis ce jour, les dragons reconnaissent les Orcs comme les seuls dignes de leur respect.

Quand son bûcher fut allumé, la flamme monta si haut qu’elle toucha les nuées. Une étoile rouge apparut dans le ciel — et les Aelran la nommèrent Ormah’Durath, le Cœur qui ne faiblit pas.

Et selon les légendes, la statue de Rokhan se dresse encore quelque part, au cœur d’un désert de cendre, droite, brûlée, immobile, rappelant au monde qu’il n’est rien dont les Orcs ne soient capables.

“Quand la chair se consume, que reste-t-il ?
Le battement du feu.
Et ce battement, c’est Rokhan.”

Lorsque le nom de Lirea fut effacé du monde pour sauver Asha, même les vagues perdirent leur voix. Les mers se turent, les marées hésitèrent, et les souvenirs des flots commencèrent à s’effacer comme des songes mouillés.

Alors, dit-on, la Source elle-même — cette voix première que nul ne nomme, celle qui précéda même les Huit Primordiaux — Ecouta le silence du monde et y plaça une note, une seule. Une lumière fragile, née non d’un feu ni d’un souffle, mais du souvenir que porte l'oubli.

De cette note jaillit une étoile nouvelle, sans nom, sans mémoire, que même les dieux ne purent inscrire dans la trame du Chant. Elle existe entre deux battements du monde, visible seulement lorsque la mer et le ciel se confondent. Les Lireathi la voient parfois luire dans les flots nocturnes — argentée, puis bleue, puis noire, comme si elle respirait encore.

Aucune prière ne lui est adressée, car nul ne peut se souvenir d’elle. Pourtant, chaque fois qu’un nom s’efface, une lueur traverse le ciel d’Elserath. Une lueur traverse le ciel d’Elserath, et les vagues s’inclinent.

Les Aelran affirment que c’est la mémoire du Nom perdu, que la Source protège encore pour que rien, jamais, ne disparaisse tout à fait. Les Oracles des Abysses l’appellent l’Étoile Sans Nom, et les poètes disent que lorsqu’elle brille, les morts rêvent et les vivants se souviennent.

“Ce qui fut aimé ne s’efface pas.
Même le silence garde son reflet.”

Quand la Fracture du Ciel sépara les Primordiaux du monde, un fragment du Premier Feu fut rejeté hors du Chant. Ce fragment ne s’éteignit pas — il se renversa.

Ainsi naquit Dravhen, l’étoile sans flamme. Sa lumière est un paradoxe : elle ne se voit pas, mais son absence modifie la clarté autour d’elle. Là où Dravhen passe, les autres étoiles tremblent, et les astrologues affirment qu’elle “boit” la lumière du ciel pour la rendre au monde sous une autre forme, invisible.

Les Skayans disent que Dravhen parle dans le tonnerre, car nul écho n’existe sans silence avant lui. Les Orcs l’honorent comme la forge du courage — Celle où le feu s’éteint, mais où la volonté continue de brûler. Les Nains la nomment la Fonderie Noire et prétendent qu’un jour, lorsque toutes les forges du monde s’éteindront, elle rallumera le dernier feu.

Dravhen n’a pas toujours été visible. On dit qu’elle sommeilla pendant des âges, et qu’elle ne se manifesta que lorsque Lyr’Aenor se sacrifia pour retisser la trame du monde après l’Éclipse des Voix. Son apparition aurait été le signe que la lumière avait enfin reconnu son ombre.

Les Aelran voient en elle le souvenir du péché du Chant, la trace de la dissonance première que même Elyndra n’a pu effacer. Ils disent que lorsque Dravhen s’éveille pendant une éclipse, le monde tout entier respire à l’unisson — Car l’ombre et la lumière y retrouvent leur équilibre.

Les Lireathi, plus superstitieux, croient qu’elle veille sur les abysses de la mer, gardant prisonnières les mémoires qui ne doivent jamais remonter.

Les Hommes, enfin, la regardent avec crainte et fascination : Ils la décrivent comme “la couronne de la nuit”, symbole de l’orgueil puni et de la rédemption par la mémoire.

Nul ne sait si Dravhen pense, ou rêve. Mais lorsque l’éclipse s’achève, et que la lumière du monde revient, beaucoup jurent percevoir, dans la brève seconde qui précède l’aube, une pulsation sombre dans le ciel — comme un battement de cœur sous la peau du monde.

“Dravhen ne cherche pas à briller.
Elle rappelle à la lumière qu’elle n’est jamais seule.”
— Inscription ancienne d’Elyndarion

Lorsque survint la Fracture du Ciel, le Chant se brisa, et la Source, pour la première fois, connut la douleur.

Ce n’est pas elle qui enfanta les Titans — Ce sont ses pleurs de feu, ses larmes de matière, qui prirent forme dans le tumulte du monde déchiré.

Les Titans furent ainsi les premiers témoins de la rupture, et les gardiens involontaires de sa cicatrice. Ils marchaient entre les cendres et les flammes, portant en eux la colère, la tristesse et la mémoire de ce qui venait d’être perdu.

Mais même eux, forgés de douleur, ne purent supporter la plainte du monde. Leur cri monta vers le ciel, un cri si profond qu’il fendit la trame de la nuit. De cette fissure naquit Tharmûn, étoile rouge et palpitante, battement vivant du deuil de la Source. Elle ne brille pas : elle bat. Chaque pulsation rappelle au monde que la création s’est bâtie sur une plaie jamais refermée. Les Orcs disent qu’ils entendent son cœur dans le tonnerre de leurs tambours, et que leur magie du sang — l’Ormah’Dur — n’est que l’écho affaibli du feu qui brûle en elle. Pour eux, Tharmûn est la preuve que toute souffrance peut être force, et que la douleur du monde n’est jamais vaine.

“Tant que Tharmûn brûlera,
Le monde se souviendra de sa blessure —
Et tant qu’il s’en souviendra, il vivra.”